Tengo estos huesos hechos a las penas y a las cavilaciones estas sienes: pena que vas, cavilación que vienes como el mar de la playa a las arenas. (Miguel Hernández)
Contemplo la tristeza de la tarde
cuando camina lenta hacia su ocaso;
me abandonan las fuerza, soy cobarde,
al punto, la aflicción me sale al paso.
Ni me atrevo a lanzar una andanada
contra el destino, contra mi fracaso.
Ya desistí, de lucha estoy cansada
y ha llegado el momento de partir,
cuando caiga la noche, sosegada,
beberé de la muerte el elixir.
Llueve, bailo, me deslizo
miro a través del cristal,
el cielo llora, plomizo,
todo resulta irreal.
A mi amor me ha recordado
la tenue lluvia, al caer,
aquel amor anhelado
que vi desaparecer.
Me alimento con la danza,
como un derviche girando,
en penumbra de esperanza
la tristeza vadeando.
Al son de una melodía
pretendo regenerar
la ineficaz energía
que me quiere estrangular.
Me he detenido un instante
y he trazado un corazón
con un dedo palpitante
y trémulo de emoción.
Es un corazón herido
que se expresa a su manera,
entre un ahogado gemido
y una queja lastimera
Cuando el cielo ya no llore
y yo deje de bailar,
puede que todo mejore,
si lo consigo olvidar.
Aunque ponga buena cara
la procesión va por dentro,
y se me escapa un lamento.
Se terminó la algazara.
La vida se paga cara
y hay que caminar con tiento,
a caballo entre el tormento
y la angustia que no para.
Si esa procesión saliera
abandonando mi ser
para no volver jamás
quizás ser feliz pudiera
y, recobrando el placer,
dejar lo sufrido atrás.
Esta vida sin sustancia
me deprime y me trastoca
y busco como una loca,
desde mi más tierna infancia,
algo que le de prestancia.
No lo hallo y me entristezco,
un alma en pena parezco,
mas no pierdo la esperanza
de que llegue la bonanza
y a la espera permanezco.
Me siento, me levanto, me desplazo.
Pongo la vista en todo sin ver nada,
soy una eterna desasosegada,
mientras dibuja mi pincel, de un trazo,
la línea descendente.
Me desplazo, me siento y me levanto.
Me irrita la quietud y estar parada
es una cruel tortura que no aguanto,
me quedo consternada.
Quizás por eso no cesa el trasiego
en mi mundo tedioso y anodino,
y todo el movimiento que despliego
me libera del llanto
que me sale al encuentro del camino
si me encuentra tranquila y reposada.
Si no hay nada que hacer, yo me decanto
por buscar pasatiempos febrilmente,
que me distraigan, harta del presente,
y de charlar tan solo con mi sombra,
evocando la voz que no me nombra.
y el corazón viajando a la deriva
parsimoniosa escribo.
Pero mi verso tímido no avanza
porque declina el verbo trasnochado,
el que es vacío y fácil.
La palabra manida la rehúyo
y abjuro de los tópicos vulgares.
Cuando se trata de expresar mi pena
no encuentro los vocablos.
Es mi lenguaje torpe jerigonza
porque no sabe dar
la fuerza suficiente
a la voz del tormento que me azota.
La realidad que vive
un alma que se sume en la impotencia
y que derrocha amor en el vacío.
Estampas del ayer, como instantáneas fotos,
surgiendo a su albedrío sin orden ni concierto;
nostalgias y recuerdos anclados en mi mente:
El patio alicatado con la fuente en el centro,
escaleras de mármol, señorial balaustrada,
pasillo de cristal inundado de sol.
Mi hermana, cariñosa, que me hace el caballito,
yo haciendo payasadas para verla reír.
De camino al colegio, cogidas de la mano,
compartiendo secretos, nuestro mundo interior.
La fila silenciosa, la monja adusta y seria:
-“Una mano detrás y un dedito en los labios”
El olor de la goma, la pluma estilográfica,
mis zapatos Gorila y mi corbata azul.
Los domingos al monte, a tomar aire puro
el columpio colgado entre dos gruesos pinos,
tortilla de patatas, bacalao con tomate;
vuelta a casa cansada, somnolienta y feliz.
Mi madre y sus costuras, su ganchillo, sus lanas.
Mi padre y sus inventos, su ingenio y su pericia.
Mi hermana y su sonrisa, su protección, sus mimos.
Qué lejos quedan hoy todas esas vivencias,
felicidad perdida que nunca volverá.
Si de mí no queda nadie
que haya de tener memoria
cuando me vaya en silencio,
la vida que ha transcurrido
será como un sueño ignoto
para el resto de las gentes.
Algo que nadie recuerda,
es algo que no pasó.
Ni siquiera yo sabré
si fue real mi existencia.
Llueve otro día más, y la esperanza
de ver lucir el sol es muy remota,
el cielo, empecinado, se encapota
haciendo con las nubes alianza.
Siento en mi corazón la destemplanza
de la humedad que, fiera, me atraviesa,
sin saber el porqué me siento presa
de una torva y oscura desazón;
la angustia me obnubila la razón
y temo que no salga de esta ilesa.
x-x-x-x-x-x
Miro el papel en blanco y no decido
si quiero o no escribir, pues mi
lamento
grita con tal vigor que el sordo ruido
no me deja
aflorar el sentimiento
que vive oculto en mí,
enfebrecido,
mordiendo más dañino que violento.
Me temo
que si sale de estampida
volverá a desgarrar mi atroz herida.
Impregnada de amor, melancolía,
desafecto o tristeza,
nace la poesía.
Abigarrada en su naturaleza,
gozos y sombras labran su universo
tallado verso a verso
con dolor o alegría;
igual que un sacramento
que te hace comulgar con la belleza
y obtiene su pureza
de la palabra hecha sentimiento.
El agónico esfuerzo que deriva
de dar a luz el verbo
es casi una experiencia religiosa,
destreza que te atrae y te cautiva
de forma poderosa.
Déjala que te absorba y te posea,
déjala que te inunde y que te empape
como una lluvia fresca, que te atrape.
Conságrate sin miedo a la tarea:
derrámate en poemas cada día.
permitiendo que fluya la poesía.
Tengo una sombría pena
una añoranza, un suspiro;
ora pienso, ora deliro,
la vida se me hace ajena.
Estoy muy triste y cansada,
rumiando mis sinsentidos
se hacen lentos mis latidos:
me he sentado en la parada.
Ni llega el tren ni se marcha,
porque ya no tiene rumbo,
ante mi angustia sucumbo,
sobre mi alma hay escarcha.
Me visitó la aflicción
sin haberla conjurado
y de este modo ha quedado
sombrío mi corazón.
Voy a llenar mi vaso con licores,
desdeñando la bilis. Lo he elegido
porque sé que se puede.
Porque ya lo he vivido.
Sé que, a veces, la vida te concede
una tregua feliz, y te confías
y escribes poesías
diciendo que es espléndida y es bella.
Pero un día, a traición , sin previo aviso
otra vez te degüella
de un golpe seco, hábil y preciso.
Así que gastaré mis energías
en ir viviendo, mientras queden días.
Muerte
impía, traidora me arrebatas
con un torvo
desdén cuanto yo amo;
¿Por qué me
hieres pero no me matas?
A la vida
justicia le reclamo,
pero es
sorda a mi ruego, y, sin remedio,
impotente me
siento, y me derramo
en lágrimas.
Por causa de tu asedio,
la fe en el
porvenir ya la he perdido.
Solo hay
oscuridad, marasmo y tedio.
De nuevo
ganas, muerte, me has vencido
tornándome
la vida baladí.
Me hubiera
ido con él de haber podido;
solo queda
que vengas a por mí.
De un lado a otro vas, titiritero,
haciendo de tu hambre caso omiso;
siempre errante, buscando el paraíso,
aunque ni un euro caiga en tu sombrero.
No pides grandes cosas a la vida:
cuatro cartones secos, una manta
y el sol que en la mañana se levanta;
solo es eso tu tierra prometida.
Malvives con tus tristes marionetas
manejando los hilos que las mueven,
representas historias que conmueven
a aquellos que contemplan las crucetas;
envueltos en la magia del momento
que de ellas se desprende. Y los atrapa,
como lluvia benéfica que empapa
la razón, la emoción y el sentimiento.
Te das por satisfecho y bien pagado
y reanudas contento tu camino
sin pararte a pensar por qué el destino
se empecina en llamarte fracasado.
Discuto con
la vida cada día,
mas cada
anochecer hago las paces,
y aun siguen
pareciéndome fugaces
las horas
desprovistas de alegría.
Si lo
pensara bien no entendería
la razón de
esta extraña paradoja;
la fatiga,
el dolor y la congoja
no menguan
mis deseos de estar viva,
incluso
cuando nada me motiva,
la
existencia muy corta se me antoja.
La vida algunas veces te depara
sorpresas que jamás imaginaste,
un vuelco repentino que da al traste
con tu felicidad, y ves la cara
más cruda del dolor. Yo, que era avara
de dicha y de fortuna, comprendí
que mi mundo completo estaba en ti
y ninguna otra cosa deseaba
si, alegre, de tu mano caminaba;
con tu ausencia al infierno descendí.
La vida es un suspiro, de soslayo
la miro como pasa, y, a la vez,
del debe y el haber hago balance.
Es poco lo que tengo:
un maletín de sueños que está roto,
ninguno guarda ya.
Escaso es el recuento de ilusiones,
de contratiempos, llena la mochila.
Cuando agarro un puñado de esperanza
se pierde entre los huecos de mis dedos.
Así que en el haber poco me apunto,
solo me queda el debe, que es la vida.
Si hoy el porvenir lo veo oscuro,
imaginad mañana. ¡Ay, qué triste!
El miedo que me enfila y que me embiste
me incita a padecer por un futuro
que puede que no exista. Me torturo
sin tener para ello fundamento;
es la inutilidad del sufrimiento
una cosa patente, e irrisorio
vivir en un perpetuo velatorio,
condenada a la angustia y al lamento.
En la noche retumba la tormenta,
los rayos en el cielo se dibujan,
las nubes se deshacen y se empujan;
una descarga eléctrica violenta
mi desazón provoca, se presenta
una noche de ansiedad terrible
pues ya sé que dormir será imposible.
Escuchar el bramido de los vientos,
sonando como roncos instrumentos,
me produce un terror indescriptible.
Soy un ser diminuto e ignorado,
invisible a la vista de la gente,
la voz queda del cántico coral.
Aunque a veces el ansia, de repente,
de mi grito callado
crea agudos que rompen el cristal.
Mas si miro y te encuentro aquí, a mi lado,
soy capaz de vencer el desaliento;
desgrano mi pesar, con sentimiento,
y lo vierto en tu oído:
lo que siempre soñé, lo que deploro,
lo que quise vivir, lo que he vivido,
lo que no pudo ser y lo que añoro.
Pasa la tarde lenta.
Yo camino deprisa,
para olvidar, andando, mis enojos.
Me pregunto: ¿la vida en qué consiste?
Miro a mi alrededor con nuevos ojos.
Una abuela se sienta
y hace con lasitud labor de punto;
se escucha entre el follaje alguna risa,
amantes que escondidos juguetean
o bien, adolescentes que bromean.
Niños que gritan, como contrapunto,
del silencio de aquella anciana triste.
Todo se complementa:
es variopinto el parque que atravieso
como la vida misma en su proceso.
Los años hacen estragos
en mi cuerpo y en mi mente,
todo pasa y, de repente,
se vuelven recuerdos vagos
tanto los días aciagos
como los que alegres fueron;
la misma suerte corrieron
unos y otros , pues parejos
quedaron allá, tan lejos
que ya no sé si existieron.
Es más, incluso diré
que dudo de lo vivido,
si todo lo sucedido
fue real o lo inventé.
Me temo que no sabré
si aquello que rememoro
y guardo como un tesoro
que no quisiera olvidar
siquiera llegó a pasar;
sinceramente, lo ignoro.
